Тепло от батареи рвётся в зал,
А пальцы быстро бегают по грифу.
Волнуется на окнах органза
И сердце в самой верхней части лифа.
Заводит свою песню про «нельзя»
Мой мастер лабиринтов, логарифмов.
Ему смешна моя скупая рифма
О том, что я тону в его глазах.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.