***

Моя поэзия в оковах существует:
Ей тяжело выкрикивать слова,
Она из мыслей тихо в них кочует,
Себе же прибавляя мастерства.

Пускай мои слова летят камнями
И на бумагу обрушают гнев.
Они впивались долгими ночами
Мне в сердце, создавая в нём рельеф.

И я писал, придавленный скалою,
Не зная и того, кому пишу...
Но вот уже текут слова рекою
С вершин того, что не произношу.

И, приближаясь к водопаду мыслей,
Я в одночасье осознать успел,
Кому стихотворения причислил, -
И вмиг душа попала под обстрел.

Не суждено объекту написаний,
Возможно, ввек мою строку прочесть;
Он не издаст оркестр воздыханий,
Стих выучить он не почтёт за честь...

Пришёл ко мне не ночью он, не утром,
И я бы даже не сказал - пришёл:
Ворвался ярким цветом-перламутром
И заново всю жизнь мне изобрёл.

С судьбой играя, проиграл я с треском;
Не по моей вине - но он ушёл!
Я снова стал фигурою гротеска,
В свои ворота пропустил я "гол".

С тех пор я понял, что почти все строчки,
То, чем моя поэзия полна, -
О нём те запятые и те точки.
А, может быть, не он, - а всё ж она?..

Уж год который снова расцветает,
Неся с собой черёд мирских сует;
С меня валун который ниспадает -
Ответа на оковы нет как нет.

В породах слов моих метель бушует -
Гора давным-давно стремится ввысь.
Но адресата реки атакуют
И ныне льются, как тогда лились.