Прости, поэт...

                "Солнце, сожги настоящее
                во имя грядущего,
                но помилуй прошедшее!"
                (Н.С.Гумилёв "Молитва")

                "Крикну я... Но разве кто поможет,
                чтоб моя душа не умерла?"
                (Н.С.Гумилёв "Память")



   Прости. Прощай. По улицам казённым,
   где казематы памяти не спят,
   иду, как тень, навстречу всем казнённым,
   одетым в морок с головы до пят.

   Следы, следы по злому бездорожью,
   начертанные кровью на снегу.
   А ветер лют - пронизывает дрожью
   и страхом, что вернуться не смогу

   в тот прежний мир, изменчивый и шаткий,
   но свой, привычный, с русскими "авось",
   с надеждою, что вывезет лошадка
   по буеракам. И промчится сквозь
 
   кромешный мрак моя судьба-издёвка,
   не тормозя на бешеном ходу...
   Прости. Прощай. Всё замела позёмка
   в жестоком, незапамятном году.

   А те, что смерть догонят - сзади едут -
   увидят ли далёкие огни,
   узнают ли те улицы по следу,
   по цвету крови, въевшейся в гранит?

   Или пройдут спокойно стороною -
   подальше от давно минувших бед?

   Прости, поэт. Мы все больны виною
   тех каторжных и равнодушных лет.