Вот она, конечная остановка – начало марта.
Вроде бы все в порядке, однако идет как попало,
Где придется и через непонятные подворотни.
Добрые люди, закрывайте ставни и ворота,
Я выхожу на охоту. Я, стреляющий без разбора,
Без выбора и без прибора.
Я взял ружье, но мог и револьвер, а мог и нож,
Без разницы.
Вселился бес под кожу, в душу, течет по венам с кровью.
Не прогонишь его ни железом, ни заклятием, ни каменной солью,
Он мой хозяин, господин. Он – я. И он не один.
Мой удел – ломать собственные кости и собирать обломки,
Выжить в ярости и гневе на этих смертоносных американских горках.
Я режу, жгу, стреляю наугад и наудачу.
Не дай же бог тебе осмелиться и дать мне сдачи.
Уверенно и верно шагаю к юному пятнадцатому апрелю,
Чтобы навсегда застыть в его теплых сумерках и бесконечной вере.
Конечная
© Copyright: Лилиан Грей, 2019
Свидетельство о публикации №119031607703
Свидетельство о публикации №119031607703
Рецензии