Чернила не идут из ручки,
Чернила льются из души.
Ты пишешь лишь о том как душно,
Но душный,сука,только ты.
Купил бы роз охапку красных,
Но помнишь, мелочью гремя,
Что дома нет и корки хлеба,
Прокис остаток молока.
Ты тараканов поморил в конце того аж сентября,
Но кто скребется так усердно?
Остатки, брат, того тебя.
пятна
© Copyright: Артем Грин, 2019
Свидетельство о публикации №119031604755
Свидетельство о публикации №119031604755
Рецензии