Поэты...

Поэты...
(незавершенное)

Поэты не уходят никогда
под залп салюта и под звон курантов.
Уходят в мартов проседь, без следа.
В глухую онкологию, как франты.

Поэты оставляют за собой
те, на клочках, исчерканные строчки.
Немного грусти. И всегда - любовь.
Непонимающие слезы в глазках дочки...

Поэтов неухоженность прости.
Им дела нет до суетности вражьей.
Им в небо что-то важное нести.
Забыв сутулость, гордо, по-лебяжьи.


Рецензии