На краю комнаты безымянного города,
где пахнет сыростью и обоями,
млеет тело от холодного олова,
млеет тело внезапными перебоями.
Кипятком или жгучими прутьями
не убрать.
Не забыть.
И не кончится.
Всё пробито сотнями пулями
от свинцового одиночества.
Давит воздух и свет ранимый
в тень укутается и забудет,
что в груди сохнет сад из сливы
и его может кто-то любит.
Ноги иглами.
Руки в сторону.
Под прицелом дешёвого радио.
Сердце может забьётся по-новому
с живой и измученной ссадиной.
Провалившись под простынь от чая,
под оконные перегородки,
веки скроются в дивной печали
в однокомнатной остановке.
Среди стен и шелеста кожи,
сквозь изящные линии света.
Мы, возможно, с тобой похожи.
Люди черно-белого лета.
Мы, возможно, с тобой похожи.
Люди черно-белого лета.
Люди черно-белого лета
© Copyright: Джой Холод, 2019
Свидетельство о публикации №119031600151
Свидетельство о публикации №119031600151
Рецензии