Эта черта, от которой не отойти.
Эти слова ранят больно,
под кожу,
вглубь.
Ты об одном лишь, наверно, меня просил:
В тебе не тонуть.
Эта надежда слоняется под дверьми,
Эта печаль беспокойно мотает срок,
Я не смогла удержатся, теченья крик...
Оглушило волной,
И утащило в сток.
Это безумие курится натощак,
Как сигарета:
фильтр потушен, все.
Ты об одном лишь, наверное, умолчал:
Я - не твое.
Ты - не мое, и правда не так страшна.
А идеальной блистать не имеет смысла!
Не так одеваюсь, не то говорю... простак.
Все не так...
Ну, и Бог с ним...
Высплюсь.
До утра три часа, две бутылки и пачка "Кент",
До безумия срок из упреков и "не хочу".
Эта черта, от которой бросает в плен,
Эти слова
вскоре меня спасут.
Все, как учили в детстве: ты у себя одна,
Бей, пока силы есть, а потом - лечись.
Главное - сделать шаг, ну, а там - фигня...
Просто, на будущее:
я - псих.
15.03.2019
Я - псих
© Copyright: Инна Омут, 2019
Свидетельство о публикации №119031508727
Свидетельство о публикации №119031508727
Рецензии