Тропа брусничная закончилась, поверь.
Теперь возьми свой одинокий посох
И, через топь идя, шаги мои отмерь
Не в днях, конечно, только – в белых росах.
В трясине булькает беда, картавя смех,
Путь, как у незрячего, от кочки - к кочке.
Мелькает в сумерках недолинявший мех,
И вдаль деревья вытянулись – в строчку.
Когда-то бурные - изьеден остов рек -
Соприкоснулись дном они и берегами,
И зайчик солнечный, допрыгнувший до век,
Согрел меня и напоил мечтами.
Но что судьба моя? Где мастерица сцен?
Она, как водится, со мной в размолвке,
И на распутье опасается измен,
Но слышу я: завыли где-то волки.
На распутье
© Copyright: Олег Емельянов 5, 2019
Свидетельство о публикации №119031508677
Свидетельство о публикации №119031508677
Рецензии