Мать

Круг знакомых под звуки гитары,
В полутьме, уж за пОлночь, мурчит.
Терпеливо дотлеет сигара,
И на утро опять застучит,
Её сердце, что легкодоступно,
Интригуя, вновь зазовёт,
К совершению глупых поступков,
Необдуманно, нАсквозь вперёд.

Мир разрушен. И снова - гитара.
Неудачно сложившийся брак.
Кто-то скажет, что всё променяла,
На свои 'бряки' и на кабак.
Мать и люди все лживые эти,
Всё суются с  вопросом о том,
-Ну когда же появятся дети?!
И с годами ответ лишь 'потом'.

Вот опять у окна. Вечер. Дома.
Вновь сигару сквозь тюль пепелит.
А напротив - стены детдома,
И  ребёнок из окон глядит.
А глаза цвета лунного моря,
Светят, будто златые персты!
Чудо! Разьве бывает такое?
С них картины бы лить на холсты!

Оглянулась, а в зеркале старом,
Не принцесса совсем, твою ж мать!
Рядом нет никого, лишь гитара,
И пустая ночами кровать.
_____________________
Уж утопло в бокале всё горе,
Что ночами мешало ей спать.
А глаза цвета лунного моря,
Дарят то драгоценное 'МАТЬ'.

© Татьяна (Тата) Башкирцева