Опять стихи роятся в голове

Опять стихи роятся в голове.
Опять мечтаю я создать чего-то.
Но годы уж ушли, когда внове
была мне эта вечная забота.

Уже давно я истину познал.
Уже давно я понял, что не Пушкин.
Прости мне гений, что тебя назвал
сегодня, чуть поднявшийся с подушки.

Ну что ж, не всем всемирно засверкать,
не всем достигнуть мировую славу.
Но это и не значит что писать
не нужно нам не гениям по праву.

О чём мечтаю, сам я не пойму.
Уж скоро мне прощаться нужно с миром,
но я ещё не написал саму
великую поэзию. Кумиром

я никогда себя не называл,
не ждал и от других такого слова.
Но всё что тут по жизни я создал
наверно было нипочём не ново.

Не ново, но, поверьте, всё моё.
Я подражать не силился великим.
И с честью я носил своё письмо
и не боялся критики и крика.

Блажен, кто не взирая на судьбу,
идёт по жизни не боясь разбиться.
Хвала тому при жизни и в гробу
куда нам всем приходиться ложиться.