пятничное

я тянусь своими руками - лучиками,
тоненькими пальчиками по стеклу барабаню,
проникаю словами с мобильной озвучкою -
смехом незабытым что-то там глубоко очень раню...

видениями в полусонье бужу мужское неспелое,
разглаживаю морщинки будней ладонями,
это делать легко - горячими губами умелыми
управлять бушующими в теле циклонами...

но женщина, что рядом, говорит, для тебя это - вредно,
закрывает все двери, чтобы не было звуков,
зашторивает зеленым окна, чтобы не было света...
и ты, покорный, пьешь со сливками кофе утром
и читаешь тупые интернетовские газеты...

и внутренний мир засыпает,
приглушенный посторонними голосами,
и минуты в день хватает, чтобы выдохнув скуку,
подсмотреть, что там сейчас с небесами,
там, где дразнит весна перламутром?
и не появилось ли тёплое солнышко?
пока в ванной шумит водой та, что выпила тебя без остатка - до донышка...

и каждый год по весне мечтаешь изменить свой мир в скоротечье,
забывая истину, что временное, зачастую, становится вечным!...

а в вышине проплывают тучки, закрывая светлое своей паутинкой,
и небо рассыпает слезинки-тянучки от обиды за потерянные половинки...