Я не могу назвать себя поэтом,
но как назвать потоки этих строк,
что рядышком ложатся и при этом
рифмуются порядком в нужный срок?
Как изнутри, из странных моих мыслей,
роящихся в обычной голове,
вдруг слышатся, как шелест жухлых листьев,
слова о Родине, о жизни, о судьбе?
Их записать, пока не улетели,
торопишься дрожащею рукой...
Во времени слова не постарели.
Быть может, это памятник лишь мой?
14.03.19.
Памятник
© Copyright: Владимир Слонимский, 2019
Свидетельство о публикации №119031409573
Свидетельство о публикации №119031409573
Рецензии
