Мы ищем разум внеземной,
нам верить в то, что есть он, хочется;
послать бы знак ему какой,
как чудной флейты звук заоблачный;
иль струны рвать на скрипках так
смычками, чтоб, как в створках раковин,
мигал сонате Лунной в такт
жемчужный свет с крылом параболы.
Он где-то близко, знать бы – где,
в каком-таком глухом созвездии
без стаи белых лебедей
и без ночлега для Медведицы?
Не долететь – так хоть воздеть
к нему ладони с глупой просьбою,
со мной рядом посидеть
на лавке в сквере ранней осенью.
Он толь волшебный чересчур,
толи задумчивый и матовый,
едва заметный, как прищур
страничек томика Ахматовой.
Мы ищем разум внеземной...
© Copyright: Путяева Ирина Петровна, 2019
Свидетельство о публикации №119031400908
Свидетельство о публикации №119031400908
Рецензии
