Ничего что память остывает.
Дело ведь почти уже не в ней.
Это просто ветер завывает
в чаще леса или в чаще дней.
Это фосфор выпал на болото
и огней устроил маскарад.
Это ангел рухнул из полёта
на огней непрошенных парад.
Это я из нищеты старенья
устремился слабнущим умом
в даль своих несчастий зарожденья
за своей удачи волокном.
Ничего что память остывает...
© Copyright: Петр Шмаков, 2019
Свидетельство о публикации №119031401514
Свидетельство о публикации №119031401514
Рецензии