"Спасти от лютой холодины
который день уже зову!
Дождался. Больше не один я...
Вы, что, не слышите, ау?!
Да, чёрт! И не пошевелиться.
Врача! Измерьте инсулин?!
Я где? Я где?!!! Я ваши лица
запомнил", — Смит судом сулил.
Нервишки были в том накале,
что тесно стало в голове;
слетела простынь вниз на кафель...
возненавидел белый цвет.
"Проверьте пульс! Молю, не режьте!
О, Боже, смилуйся и я
в неделю раз, клянусь, не реже
мотаться стану по церквям!" —
беззвучно выл из комы Морган,
а скальпель вспарывал живот...
Не всем дано проснуться в морге
и дать понять, что ты — живой.
12 марта 05:30 2019
Спящий Морган
© Copyright: Евгений Пасечник, 2019
Свидетельство о публикации №119031200920
Свидетельство о публикации №119031200920
Рецензии