Марине Цветаевой

                «Помнишь, гераневая Елабуга,
                ту городскую…?»  (Е.Евтушенко)

Жизни бежит колесо, - ему только крутиться бы.
Только б давить по пути зазевавшихся гениев.
Сколько же будете в нём изувеченной спицей Вы? 
Сколько осталось ещё в Вас любви и терпения?

Щурятся избы немытыми тусклыми окнами.
Ждут золотые шары неминуемой осени.
Как здесь уныло…  Как странно - из сумрака сотканный -
теплится день у реки, отливающей просинью.

Смотрят от каждого дома пронзительно, пристально…
Здесь чужаки не в чести. Их удел – выживание.
Где Вы, Марина Ивановна, видели искренность?
Как опрометчиво верите Вы в сострадание!

Тошно… Неловко слюнить самокрутки газетные.
Изредка мыть неумело чужое исподнее…
«Как же стихи? С кем останется это – несметное?»
…С Камы летят, то и дело, гудки пароходные.

Стелется лето усталое днями последними:
всё что ни  день, - неприглядный грядёт да неласковый.
Знает лишь Бог один, в ведении или в неведении
вспомнили Вы про знакомый шпагат пастернаковский.

Чёрные губы безжизненны, плечи сутулятся…
Скоро всё кончится…,  кончится…  Это - ненадолго.
Как отрешённо пройдёте Вы скучною улицей.
Как равнодушно посмотрит Вам в спину Елабуга…

Март 2019