Душа поэта как струна

Он шел по улице безлюдной
В осеннем тоненьком пальто,
В ботинках с тонкою подошвой,
Но ему было все равно.
Вокруг кружила злая вьюга,
Народ попрятался в домах,
Лишь он один не испугался,
Он счастлив был в своих мечтах.
Ему казалось он влюбился,
Она казалась божеством,
Не знал поэт, как он ошибся
И что случится с ним потом.
Но то потом, но в этот вечер
От чувств душа его рвалась,
И зря кружилась злая вьюга
На то его бесстрашие злясь.
Любовь техла в стихах рекою,
Кружилась в счастье голова,
Поэты все порой безумцы,
Жаль чувств струна у них тонка..
А утром к ней пошел с букетом
Красивых свежих алых роз,
Но божество его отвергла,
Со смехом выгнав на мороз.
То божество была актрисой,
Она любила флиртовать,
Так и с поэтом тем в тот вечер
Решила в чувства поиграть.
Душа поэта не игрушка,
Душа поэта как струна.
И ту струну его порвали
На ней играя навсегда.
Нажат курок и выстрел грянул,
И у виска стекает кровь,
Поэта в в юности сгубили
Его наивность и любовь.