Твой лоб бы треснул. И пускай,
От мыслей честных через край
Тошнит. Но ссать переставай
На мельниц лопасти.
Не вижу клювов, перьев стай,
Но крикну: "Мой народ, вставай,
Лже-генералов направляй
В другие плоскости".
Мне жизни фабула кричит
Судьба что древко - треск в печи,
А рядом машинист ворчит
И поезд к пропасти
В купе рвут струны скрипачи,
А пассажир кровоточит,
Но хорошо, когда молчим,
И срать – по совести
Пусть рельсы глушат плач детей,
Ты, главное, крепись и пей
А средней полосы полей
Как будто нет в пути.
Состав заходит в темный лес.
"Удачи! Вы держитесь здесь"
Спи, полуночный мой экспресс,
Родные нелюди.
Родные нелюди
© Copyright: Кирилл Горбачинский, 2019
Свидетельство о публикации №119031204512
Свидетельство о публикации №119031204512
Рецензии