Букет

Был он жив, акварелен и нежен,
Но на радость врагу – сатане
Он теперь, покалечен и срезан,
Одиноко стоит на окне
И, довольный собой, горделиво
Пахнет, дышит и словно цветёт,
И идут проходящие мимо
И не могут понять, что он мёртв.


Рецензии