Не каждому свобода, да не каждому от рода...

Ой, да не каждому свобода
В поднебесье полететь.
Ой, да не каждому от рода
Своей милой песню спеть.

Ой, пролетела птаха низко,
Да не к родимому крыльцу.
Чу, подходит смерть уж близко
К молодому молодцу.

Ой, да и жизнь уж не воротишь:
Что-то было, да прошло.
Ты о ком, девица, молишь,
Чтоб с войны назад пришёл?

Он покинул дом свой отчий,
Он оставил и тебя.
Он поклялся, что есть мочи,
За Отчизну бить врага.

Он сражался очень браво.
Боль и раны - всё сносил,
Но однажды у оврага
Пулю в лоб себе схватил.

И лежит он там, не знает,
Что давно уж стал отцом,
Что дружина поджидает:
День о ночь грустит о нём.

С кровью дух течёт из тела,
Чтоб на волю улететь,
Но юна душа хотела
Своей милой песню спеть.

Он поднялся на колено,
В полный рост затем уж встал,
Чтобы зычней горло пело,
Чтобы ветер подпевал.

Год за годом песню эту
Буря носит по двору,
От него вестей уж нету,
Нету смеха во бору.

Только сердце милой чает,
Что он ив, идёт домой.
И на крылечке привечает
Каждый ветра стон и вой.

Похудела, извелась
Девица от горя,
Только, видно, не видать
Ей уже покоя:

Он пошатнулся у калитки,
Дверцу тихо приоткрыл.
Он проделал путь неблизкий
К той, которую любил!

Ой, да не каждому свобода
в поднебесье улететь,
И да не каждому от рода
Ой, от пули умереть!