Пронзает секирой тоска лихолетий,
По скрытым морщинам и пряди седин,
Ударно взывают небесные клети,
Когда наступают один на один.
Немногие смело ворчат у порога,
Разбитых желаний и ярких теней,
Стоят и сидят убедившись немного,
В порочности силы стоглавых свиней.
Лучистость Изольды, порывы Тристана,
Изящные слоги Есенинских дней,
Кровавые будни в горах Пакистана,
Красивые ноги заблудших парней.
Теряется тело от скользкого мыла,
По чёрному пишет на парусе бард,
Душевная рана ещё не заныла,
Она ещё скачет как кавалергард.
Упрямые тёти стоят наизнанку,
Губами чужими сезонно вредят,
Младенцы играют в небесную манку,
Уже надоело, а всё же хотят.
Крупицы Титана идут на зов предка,
Страницы Ивана к Марии бегут,
Одна остаётся на дереве ветка,
Её, настоящую все берегут.
Манка не небесная
© Copyright: Вадим Притула, 2019
Свидетельство о публикации №119031108056
Свидетельство о публикации №119031108056
Рецензии