15 февраля

Среди писем и средь наград
Похоронки черный листок,
Что пришел тридцать лет назад,
Потеряться, увы, не смог.
Тридцать лет траур носит Мать
И с надеждой смотрит на дверь,
И она не устанет ждать,
А приходит одна метель.
И надеется, среди гор,
Может, ищет сын путь домой.
За окном, здесь сосновый бор,
Там же только туман густой.
И рассеялся б тот туман,
Кто б ему, я молю, помог.
Будь ты проклят Афганистан!
Где же, где же ты, мой сынок?
Пред иконой горит свеча
От нее, чтоб согрелся он.
Ты бы мне подарил внучат
И курить ходил на балкон.
Я б связала тебе носки,
Чтобы ты зимой не замерз,
И касалась твоей руки,
Целовала б курносый нос.
Навещают твои друзья,
Называют, как ты, Мамань,
И мне плакать при них нельзя,
Вспоминаем тебя мы, Сань.
И мы верим, что ты живой,
Что вернешься, тебя мы ждем,
И водою я ключевой,
Не опрыскаю старый дом…
Тридцать лет, как красна луна,
В феврале из гвоздик венок,
И разрушена та страна,
Та, которой отдал ты долг.
И прощения просим мы все
За четырнадцать тысяч потерь.
Ты остался на той полосе,
Мы вас каждого помним. Поверь.

         15.02.2019 г.