О, слепота! Незрячих лет страницы
шуршат на безразличном сквозняке.
Родник прозрения нашарить и напиться,
и горсть песка, зажатую в руке,
к глазам приблизить и всему дивиться.
Но сколько же во мне слепой надежды!
Тупые повороты естества
внутри лежат прозревшего невежды.
Мир заслоняют древние слова
и как в тисках от боли голова
и жмут бока старинные одежды.
Так вот он мир, любовью озарен.
Он не таков, надежда обманула.
В нем каждый нерв трепещет, оголен,
крадется смерть, а сторожа уснули.
Исхода нет, вращается тоннель,
бессоница безумием чревата,
лицо твое усталое как цель.
Исхода нет, но ты не виновата.
Весна, цветение, гудит сердито шмель,
и лодка времени, осевшая на мель,
и мелкий дождь и тишина как вата.
О, слепота! Незрячих лет страницы...
© Copyright: Петр Шмаков, 2019
Свидетельство о публикации №119031101435
Свидетельство о публикации №119031101435
Рецензии