Идея

Отогрелись, старые кюветы.
Отмолчались, песни до зари.
Кончились, столовские котлеты.
Если, что то знаешь, то не ври,
А вокруг, немыслимое действо.
Ой. Зачем о этом. Не писать.
Лучше вспомнить. Было. Получалось.
И не надо. Просто так. Страдать.
О. Народ. И сколько, ещё боли,
Надо, чрез себя и пропустить,
Что бы только вспомнилось, родное.
Ясно стало, чем на свете жить,
И идея, нам нужна, как воздух,
Без неё, не сможем, прямо встать,
Что же наблюдаем, за спиною.
Там. Культура. Нам. Родная. Мать.
И представить если скажем школьник
Одолеет, призрачность наук,
И впитает. В раз. Литературу.
Прямо. Без подсказок. Пашет плуг.
И тогда, откроется и просто,
Кто мы, где мы, главное зачем.
Коль знаком немного, с кладом предков,
То не будет в жизни, больше тем,
Нам куда идти, в восток, иль в запад,
Здесь его уже, не обмануть.
Точно он ответит, на вопросик,
Есть у нас, особый кстати, путь.
Образованность, так скажем, не наука
И не важно, сколько тебе лет,
Только ею, сможем, как то вспомнить,
Кто такой родной наш, человек,
И идея, в воздухе витает,
И идеей, полнятся сердца.
Нам нужна на веки. Справедливость.
И. Культура в массы. Чтоб пошла.