Пролетая над постом кукушки

Я умру http://www.stihi.ru/2013/08/11/4556

Вячеслав Шкляев http://stihi.ru/avtor/lthtdtycrbq 

Я умру, как настоящие поэты
И душою вознесусь на небеса.
Полетят из уст родные мне куплеты
Тех людей, что в жизни помнили меня.

Я умру не от болезней, не от хвори.
Я умру - убитый выстрелом в лесу
И на Вятке вдруг заплачут зори,
И кукушка затаится на посту.

Я умру и всем врагам вдруг станет легче.
На могиле будут весело плясать.
Только загрустит людское вече
То, что меня будет поминать.

Я умру с счастливою улыбкой.
Настоящий, искренний поэт.
Жизнь моя обычная ошибка.
Ну, а помнить будут сотни лет.


© Copyright: Вячеслав Шкляев, 2013
Свидетельство о публикации №113081104556
_________________

ПРОЛЕТАЯ НАД ПОСТОМ КУКУШКИ 

Всё не вечно, мы уйдём, как предки.
Смерти никому не избежать.
Кто-то с криком голый от соседки
Выпрыгнет с восьмого этажа,

Кто-то молча, крепко стиснув зубы,
Дома вскроет вены на руке,
А кого-то прямо из литклуба
Вынесут в застёгнутом мешке.

Но пока не найдены ответы:
Как погибнет вятский менестрель,
Кто «замочит» сельского поэта,
И когда предвидится дуэль?

Неужели на опушке леса,
Где добротно навалил медведь,
Встретит он Мартынова с Дантесом,
Не боясь от пули умереть?

Или деревенская деви́ца
Причиняет стихотворцу боль?
Коль надумал, дядя, застрелиться,
Так стреляйся, а не балаболь!

Ох уж эти творческие сдвиги…
Критикам – сплошная маета.
Доказали вышедшие книги,
Что кукушка съехала с поста.

В нашей жизни всякое бывает,
Но в одном больших сомнений нет:
Если отъезжает постовая,
Значит, слишком искренний поэт.

Гордо околесицу рифмуя,
Выбрал он чужое ремесло.
Хочется спросить: «Какого х@я
Вас в литературу занесло?»

Ничего не может, но при этом
Музе набивается в друзья.
Я бы лично выстрелил в поэта,
Жаль, что нет патронов и ружья.

вместо эпилога:

Не раздастся выстрел на опушке…
Не дождётся гения погост…
Самовольно съехавшей кукушке
Не вернуться на привычный пост!..