В прощёное воскресенье

А хочешь, я тебя прощу
Прощёным этим воскресеньем
и уходящему плащу
у Бога испрошу прощенья?

Ну вот, всё просто. Ничего
мне от тебя давно не надо -
ни волжских светлых берегов,
ни невских каменных откатов.

Не надо встреч, шальных звонков
и поражающих сюрпризов.
За тридцать лет ты так знаком

Я констатирую - не злюсь.
Как жаль - ты не услышишь в спину...
Я лишь испытываю грусть
к тому, что так необратимо.

Ты всё тянулся выше стать,
сразить улыбкой, интеллектом -
и в двадцать пять, и в тридцать пять...
Я не гонялася за этим.

Я любовалась и жила
раскрепощённо - упоённой.
Я вся звенела, как струна,
и рдела ягодкой ядрёной.

Стихи шептала по ночам,
что сочиняла с восхищеньем.
Но ты меня не величал -
ты мне не придавал значенья.

Хотел сломать, да лишь погнул,
но и того с лихвой хватило.
Уж в мандраже не сводит скул,
(а ведь трясло и колотило!)

Ты сам отверг. Ты убежал,
своё увидев отраженье...
Да, не алмаз. И не кристалл.
Даруй же, Бог, ему прощенье.