Кого обидел неспроста,
иль огрызнулся невпопад,
простите, честно говоря,
и сам я этому не рад.
Сжигает в пепел боль мою
тоска, как чувственный упрёк.
Встаю попозже, устаю,
себя ругаю: - Как ты мог...
Я не учитель, не поэт, -
чуть слышимый деревне звук,
проживший так немало лет.
- Простите, видимо, я глуп.
Не отвернусь от ваших дум,
мне неприятна пустота.
Порой вгрызаюсь наобум,
во все ненужные места.
Простите - это не "молю",
скорее просьба чуть понять.
За то, что есть, благодарю,
один - не всё, весомей кладь...
В прощёное воскресенье...
© Copyright: Александр Салтыков -Княжегорский, 2019
Свидетельство о публикации №119031003605
Свидетельство о публикации №119031003605
Рецензии