Птичий двор

Необутый, рано утром
возвращался я домой...
Вечер помню очень смутно.
Помню окрик чей-то: - Стой!
Оказалось, что во мраке
я забрёл на птичий двор.
Местный труженик Ираклий
грешным делом думал – вор.

Хорошо собак не кликнул.
Хорошо стрелять не стал,
а приветливо улитку
запустил в мой бренный стан.
Испугался я, ребята
стал на мумию похож
там, где гадкие утята
у курей родятся сплошь.

Помню, чем-то из пакета
птицефермер угостил.
Я жевал сначала это
и случайно проглотил.
Полетел сигнал по венам,
в мозг ударила волна
и затмила разум пена,
стала жечь во рту слюна.

На курятник я крестился
и плевал через плечо,
а Ираклий веселился:
 - Вон сортир – мол,  если чё.
Я ему под глаз заехал
и рванул через кусты
в тьмы бездонную прореху,
где овраги и пустырь.

Мчался, пяток не жалея
по ушедшим в сон дворам.
Опустевшая аллея,
тени чудищ тут и там.
Всё мелькает пред глазами,
А глаза как у совы.
Ноги сами, руки сами,
тела нет до головы.

А меня сильней корёжит
и кобенит на бегу.
Без подошв уже и что же
всё равно бегу, бегу!
Ближе к дому слышу: - Ой, да!
На босого посмотри.
Джин, обкуренный какой-то
из подъезда номер три.

Ей-то что уже не спиться?
Бабу Лизу узнаю.
Поглощённые крупицы
Постепенно отстают.
Вот ведь надо ж так прибило!
На побегать. Чё к чему?
Что же там, в пакете было?
До сих пор я не пойму.


09.03.2019                А.И. Бабенко