С порога...

С порога сразу не прогонишь,
не хлопнешь дверью мне во след.
В объятья бросишься – утонешь,
застонешь тихо...
Нет, нет, нет,
откроешь и окаменеешь,
а я шагну через порог,
и не сумеешь, не посмеешь
остановить – так одинок
в тот вечер буду, неприкаян,
тяжёл и сумрачен – хоть плачь.
Пройду и сяду, как хозяин,
а ты увидишь: старый грач
к теплу прибился от мороза
(знать, по примете, холода
наступят), и проступят слёзы
и у тебя. «Ты навсегда?», –
опять испросишь молчаливо,
прекрасно зная, что в ответ
взгляд отведу и суетливо
метнусь к порогу...
Нет, нет, нет,
приду однажды к твоей двери
самоуверенно: одна –
услышу, как на лапах зверя
к «глазку» крадётся тишина
(скрипя усохшей половицей),
замру напротив, точно цель...
И вдруг нечаянною птицей
дымок порхнёт в дверную щель.
И долгой паузы причина
откроется мне до конца,
когда (совсем не злой) мужчина
дверь приоткроет в поллица.
И по-над «i» расставит точки
полувопрос-полусовет
«Ошиблись, видно, адресочком?»...
«Да, да...», – отвечу...
Нет! Нет! Нет!...