Старею. Начал умирать.
Экватор жизни бестолковой.
Теперь - на спад. А после - спать,
Укрывшись крышечкой дубовой.
Мне словно восемьдесят три.
Хотя по факту - тридцать восемь.
Но что-то гложет там, внутри:
То ль жизни страх, то ль смерти осень.
Что к середине я успел
(Иль к двум третьям, иль к трем четвертым)?
Так много мыслей, - мало дел.
По жизни шел шажком не твердым.
Не смог. Не сделал. И не стал.
Проспал одну - не взять вторую;.
Родивших - разочаровал;
Кого родил - разочарую.
Грешил лишь с женщиной одной.
Болезнь детей - за грех "награда".
Иль нет причины "неземной"?
Одна Судьба лишь виновата?...
Любил ли я кого? Как знать.
Писал, вздыхал, страдал и плакал...
Моя жена, детишек мать.
Насажен на тебя, как на кол!
Ты - моя Жизнь! Ты - моя Быль!
И им с тобой мы вызов бросим!
Уйдем вдвоем, как в сказке, в пыль!..
Лет эдак через тридцать восемь.
А. А. Р. 10.03.2019
38
© Copyright: Артем Рыбин, 2019
Свидетельство о публикации №119031001324
Свидетельство о публикации №119031001324
Рецензии