Быть может, я буду распята
За все, что сказала в лицо
Бездарным, прогнившим, проклятым
Скопленьям слепых подлецов.
Но против стихов моих мочи
Не хватит вовеки у них,
Ведь их я вела темной ночью,
Когда ураган шумел, лих.
Кормила, лечила, прощала,
От пропасти черной спасла.
И плакала после, отчаясь,
И снова вставала, вела.
Я верила в Пушкина, в маму,
В Талькова, в святых на войне,
И въехать мечтала упрямо
В столицу на белом коне.
И где-то в вершинах сознанья
Мерцало: родная, не трусь!
Давай, освети мирозданье,
Я здесь за тебя побоюсь...
Голос матери
© Copyright: Марина Мыльникова 2, 2019
Свидетельство о публикации №119030900823
Свидетельство о публикации №119030900823
Рецензии