Зарисовка Первая

Задумчиво падает снег, вертикально и вверх - узорами.
Я вижу - посреди двора, под кружевом из инея стоит человек. Глаза его - ледяная крошка и тихий, дьявольский смех.
Он талантлив, бесспорно. Его таланты смотрят на меня из-под полуопущенных век,
оттенённых ресницами. Он знает толк в искушениях, он - запрещённый законом мет.
Мне нравится эта его уверенность в себе самом и завтрашнем дне.
Он курит, но даже это - его талант.
Он вдыхает так, что жжёт где-то там, между рёбер. И выдох его - это как распустившийся цвет эдельвейса - там,
высоко в горах, куда простым смертным заказан путь.
Он думает.
Это - его талант.
Я уверен, что там, в подкорках - великий живёт стратег. Каждый шаг выверен, вплоть до перехода в бег.
И даже если с обрыва - то там, внизу, обязательно есть спасение. Но не вдребезги - слишком уж он умён.
Спокоен. Он так спокоен, что ему завидует океан. Ещё бы, куда океану до таких вот чужих глубин? И пусть даже сплин, но не тянет в себя посторонних, а так, один.
В себе и в себя, но никак не на всех.
Он хищный и ловкий. А ещё он ни разу никого не поднял на смех.
По крайней мере, на моей памяти, а она у меня - будь здоров.
Я замёрз. Мне холодно так вот стоять - на снегу и совсем босиком. Да и его силуэт почти что исчез в узорах. Потому что падает снег. Но в душе-то моей тепло..
Пойду я, пожалуй.
Пора бы согреть и тело.