Сад истлел
Зелёно-красным светом,
И колет воздух острый клён,
Пропитанный поэтом.
Уж нет надежд, весь сад истлел,
Засохнув, выгорая.
И лишь зола, как грязный мел,
Лежит, труп очертая.
И клёна слёзы не чисты,
Уж янтаря мутнее,
Ржавой ригидности полны...
Напрасно ль сад взлелеян?
Свидетельство о публикации №119030901066