Дневник

Случалось, помянуть о самом главном,
Случался мимолетный дикий крик,
Случалось пролистать его так плавно,
Свой давний и потрёпанный дневник.
И как то, промусоливши страницы,
Мне чуждым показался этот звон,
И что то в поднебесье вереницы,
Устали, погрузившись нынче в сон.
Мне холодно бродить в этой тетради,
Угрюмо и неспешно, но увы,
Я часто вспоминаю, что не кстате,
Из почвы сей не выросли цветы.
Мне больно вспоминать эти моменты,
Мне страшно возродить однажды в жизнь,
Угасшее в тех слайдах киноленты,
Всё то, что не пускает меня ввысь.
А пыль этих страниц не докучает,
Смахну её и снова пролечу,
Среди людей, тоски своей не чая,
Сыграю я судьбу свою в ничью.
О как же мне хотелось возвратиться,
В то время и исправить этот ход,
Безудержной, безбашенною птицей,
Случится же, случится же вот вот!
Украсить чистотой свои миры,
Прибегнуть к радикальным самым мерам,
Спасаясь от любви и от игры,
Укрыться от мучительной холеры.
Листаю, но пора уже закрыть,
Читаю, но уж звёзды угасают,
Тот самый раздражающий нарыв,
Раздулся как ветра над парусами.
Ведь кажется, что многое забыл,
Уверен, что живу теперь как в сказке,
Но как же зауряден мой порыв!
И как же потускнели нынче краски!
Редеют тучи, солнцу невдомек,
Сгущается и мгла над городами,
Такой неугомонный уголёк,
Искрится до сих пор над головами.
Растрёпанный, но всё таки живой,
Скользящий, разрывающийся смерчем,
Без устали, совсем уже не твой,
Но всё таки час от часу не легче.
А помнится, ловил я этот вздох,
И к утренней заре тогда навстречу,
Я жизнь писал, как будто бы пролог,
Но в памяти остался не замечен.
И даже раскидавши, сотню книг,
Мой голос отвратительный и хриплый,
Не то что бы совсем уже притих,
Ведь песни ни на каплю не забыты.
А всё таки, я вами был услышан,
И жизнь моя, один лишь только миг,
Куда бы не манили только крыши,
Прочтите же, мой старенький дневник.