Все горит, все катится
К черту, на авось,
Жизнь с рождения пятится
Раком на погост.
Врали мне родители,
Врали мне друзья,
Что цветут в обители
Маки, как заря.
По дорогам топают
Смерти сапоги,
Не поют, не щелкают
В рощах соловьи.
Над последней осенью
Заблестел рассвет,
И оставил в просини
Свой кровавый след.
Поплыли безликие
Тучи-корабли
Над полями дикими
Сожженной земли.
*
Виктор Крюков
Воронеж, 8 марта 2019 г.
К черту
© Copyright: Виктор Крюков, 2019
Свидетельство о публикации №119030806422
Свидетельство о публикации №119030806422
Рецензии