Что может быть романтичнее?

Ночь. Следы крови. Сбитое дыхание.
Лицо, теряющееся в темноте.
Несобранность. Мутность сознания.
Человек, скрытый в пустоте.

А ведь ещё недавно они сидели,
Пили вино, болтали.
Как вдруг, без какой-то видимой цели,
Он повалил её на пол, ударил.
Спустя минуток пять,
Сидя на окровавленном полу,
Начал он осознавать,
Что же сделал. Но не почему.

Причина была размыта так же,
Как и момент удара.
И никто ему уже не скажет
Тех привычных "я тебе писала..."
Слёзы, слёзы льют ручьём -
Он наконец-то начал понимать.
"И только вместе мы умрём," -
Сказал он прежде, чем жизнь её отнять.

А обещание это дано было в начале,
Когда вот только-только поженились.
На берегу они ещё кричали,
Что умереть одновременно решились.

И в этот день он как раз узнал,
Что смерть уже близка.
Рассудок совсем потерял -
Удар, и она мертва.
Кровь, стекающая по её груди,
Будто за неё говорила:
"Не о том на берегу твердил..."
Он жив - за то его и корила.

Романтика ночная
С вином и разговорами
Закончилась печально,
Кроваво и без повода.