Твоя любовь мертва мой друг,
Она в земле лежит,
Ни расцепить холодных рук
Ни вежд не пробудить.
Прекрасной груди не вдохнуть,
Весенние цветы,
По ней лишь червь какой-нибудь,
Ползет из темноты.
Ее глаза они слепы,
А плоть так холодна,
Попала смерти от судьбы
И ей передана.
Ее не вызовет слеза,
Всех наших мук венец,
Да и зачем спешить назад,
Когда всему конец.
Она бестрепетно лежит,
Как будто только спит,
Пусть не обманет внешний вид,
Надежду не вселит.
Теперь и холм порос травой,
Теперь привычна смерть,
Гласит она там под землей,
Кладбищенская твердь.
***
© Copyright: Борис Раковский, 2019
Свидетельство о публикации №119030805041
Свидетельство о публикации №119030805041
Рецензии