***

Март сопливит дождем, затирая ту самую грань,
Что зовут горизонтом. В глаза набивается дрянь
Изо льда и воды, и в дрожащих от холода лужах,
Отражаются злобные тучи, как  рваная ткань
На стеклянном столе. Пальцам зябко и, вроде, гортань
Прихватило от стужи.

Мертвый снег, проседая седыми пластами в кювет,
Посерел на колючих ветрах, обретя трупный цвет
И не помнит уже, как свежо и счастливо искрился.
Гнется по;  ветру чахлой березы продрогший скелет.
За стеною унылую песню гундосит сосед.
Видно, снова напился.

Плотный, липкий на вкус и на ощупь вечерний туман
Вездесущ и циничен, своей одержимостью пьян,
Озверело стекает густой акварелью по стеклам.
Ветер рвет и швыряет горстями как в бубен шаман
Все, что в силах поднять. Ветер злом обуян.
И одежда намокла.

Умирает зима. Издыхает бездомный зачуханый пес,
Мутный взгляд, хриплый рык и обшарпанный нос.
Воет ветер в ночи.
                Не уснуть, не до сна.
Значит,
                завтра
                весна?

А. В. Черник