Прокол

Ещё один лишь миг –
и буду я в кювете…
Ни Боги не спасут и ни ремни.
Хватаюсь за «ручник» –
за всё на этом свете:
за солнца луч, за запахи земли...
В баллоне гвоздь, видать.
Заносит вправо юзом.
«Баранка», как юла,
сбесилась на валу.
Уж лучше б в лоб принять
мне встречную и с грузом,
чем инвалидом к Богу в кабалу...
Ревмя ревёт мотор.
И сердце на исходе.
Но полон бак,
чёрт те на сколько «ре».
Беспечен был и скор.
Завидовали, вроде.
Теперь две даты, скромное тире…
Пробор мой – на дыбы,
как стрелки на приборах.
Сцепление горит, но не буксую я.
Эх, кабы да кабы
не табуны в моторах…
Эх, кабы да кабы под брюхо колея…
Не дует в «ветрячок»,
и солнце, словно рубит –
по «лобовому»
пляшет вкривь и вкось…
Какой же дурачок
машину мою купит?
Какой же дурачок
найдёт в баллоне гвоздь?..
Сжимаю в пятерне
и рву «ручник» от пола.
С бензином кровь
взрывается, как тол.
Уж лучше б сразу мне
в талоне три прокола,
чем этот роковой
последний мой прокол…
Ещё один лишь миг,
и буду я в кювете –
ни Боги не спасут и ни ремни.
Держусь я за «ручник» –
последнее на свете,
что отделяет небо от земли…