март восьмого в вечности

дом
уют
тепло
и запах ужина
встречает хрустом корочки
свинины золотой…
кинзой просыпанной,
под соусом…
горят комфорочки
И борщик дышит на плите,
отчаянно густой…
Сверкают масла
золотых шипений
брызги,
и в солнечных лучах они
танцуют над плитой…
И расползаются блинов
пузатые и пористые жизни,
с лопатки ленью оседая
над тарелкой в стопку
высотой…

И кружки, радостно вливаясь кипятком,
здесь шепчут,
купают чайные пакетики,
бока им щекоча…
Заварки терпкий аромат
вытягивая, словно сплетни,
пузатыми мешочками
разбухнув,
красит воду чаем
чайная трава…

Над всем горит уюта лампочка,
и свет её
усталый
Ложится непреклонно,
кухни накрывая
вкусный и затейный
мир…
Когда меня встречаешь,
словно сотни лет,
исправно…
И приглашаешь ужинать к столу –
всей этой кухни
мой задорный
командир.

мой командир, решающий,
какого цвета
будет хруст прожарки,
и сколько соли бросить в бульканья
наваристых супов…
где под столом чеснок,
где лук,
петрушки ароматной травки…
Для шашлычка где под столом
рапиры острых шампуров…

Что будем ужинать, обедать,
что готовить нам
на завтрак…
в каких отделах магазина что по списку
покупать…
Ведёшь корабль кухни ты
средь дней бушующих
исправно,
своими хрупкими руками
многотонный круг штурвала
как-то удержав…

И будни дней твоих
в коротком межсезонье,
что успевают выходными стать
на полосе
сухих
работ,
Ты отбивными заполняешь,
курочкой
и варкою бульонов…
Всеобщей стиркой,
и мытьём квартирных площадей
и улицы полов…

Твоей улыбки тонких лучиков
у глаз уже морщинки
устало, преданно и верно мне благоволят… 
И тонкой седины
едва заметных нитей
паутинки –
цена твоих побед, где за усталость
не дают каких наград…

пока я мельницам ломаю крыльев тонких
оперенья,
не замечая счастья в самом близком,
словно в том оно «ничто»…
меня встречаешь ты
любовью
и высочеством терпенья…
как будто весь уют – само собой упал,
и создан в доме
вовсе
с ничего…

cyclofillydea 08.03.2019