А пробирает глупость - холода в серьёз...

Рождённый - шурави, Совком же сдохнет,
Мозги не стоит править, сам таким же был.
Когда ж оно придёт - подобно адом станет,
Вот тут сознание полощет, что же не отмыл.

Нашлось, на оправдание: типа был военным.
Вот честно, как-то с этим - этакий курьёз,
Видать же нас насквозь, а личное желанным,
Гордыня, эго пёрло - этот грех уже всерьёз.

Ведь не епископ - в отпущении, нет силы,
Все как-то не судья, что в праве тут судить.
Но мыслю: Божий суд - в мечтах расспросы,
Мне, как-то зябко, он сумеет каждому ввалить.

Оно понятно: если Родина, народ, защита,
Куда ж попёрло и чужбина, и иной расклад,
Не тронь чужое так-то зря горбатишь спину,
Как прибыль хрен нам: шишки и дорога в ад.

И своего немерено, и мерзлота - не в лад,
Отнять: желаешь, пробуй, тут иная власть,
А то: что было, минуло, хоть, кто-то рад?
Все те, кто раньше - эти на халяву, красть.

Засуньте демократию – себе, меж ног,
Где золота немерено – нужней сапог.
А ну всех вас искателей - чертей в аду,
Куда не плюнь, на Вас попал но я не сцу.