тьфу размазня, я плюю на тебя,
ничего нет лучше веревки и стула..
и в пустой квартире застывшего трупа.
я как смерть раздаю черные метки,
по лицу бьют ветки, хочу все таблетки.
переломанный твой позвоночник и рак,
как тебе такое, дорогой Илон Маск?
я не вижу руки которые отрезал у вас,
оставив их возле городских терасс.
обрек этот город на кучи трупных масс.
Как тебе такое Илон?
© Copyright: Пьер Алукарт, 2019
Свидетельство о публикации №119030609424
Свидетельство о публикации №119030609424
Рецензии