Я попал в стрекозиный день,
но и он новых строк не будит -
под ногами скользит их тень,
не смущаясь, что тут ведь люди...
так привычно, что просто плачь, -
так устал быть любви игрушкой,
узнавая: себе палач
любых крыльев прозрачных лучше -
не скользить уже ни о чём,
измеряя своё пространство
то ли солнца косым лучом,
то ли буйством простого танца, -
просто быть у себя в плену -
остальное ж, что быль, что небыль, -
просто жизнь не суметь одну
уместить от земли до неба...
и бесстрастно по дню прошёл,
позабыв, как коварно чудо:
ты с наивным к нему стишком,
а оно тебя к жизни будит...
Я попал в стрекозиный день, но и он новых строк не
© Copyright: Марк Философф, 2019
Свидетельство о публикации №119030607984
Свидетельство о публикации №119030607984
Рецензии