Подгорье

Под горой, не видно пика.
Только мысли, только крики,
Из души ревут безумно,
Мечутся и полоумно, без разбора
Поедают всё. Что есть, лицо?
Что есть, то самое название,
Всей жизни, видимой, призвание.
Что есть оно?
Зачем все девушки бездумно,
Старательно из всех возможных,
Сил маленьких, ничтожных,
Пытаются слепить.
И день и ночь, их отражение,
Являясь призраком мгновения,
Обманом дышит им в уста.
Они, без пытки размышлений,
Без видимых, их мозга рвений,
Идут на поводу.
Не думайте, не лицемер я.
И даже если б знал кто, толк в лице,
Тот не заметил бы во мне,
Такого качества. Отныне, не знаем мы его.
Вся красота на злобу девы,
Идет из тьмы ночной.
Недосягаемой богемы,
Красы земной.
Вся красота, присуща тем,
Кто изнутри ослаб, в печали.
Кто рвет себя на части,
В начале самого пути.
Кто ищет внешнего спасенья,
Чего им не найти.
И весь тот путь, что он проходит,
От губ, до грудей, глаз не сводит,
Он мертв на поводу.
Его, из надобности дела,
Выводят в пустоту.
Ведь сотни лет, вся красота,
Напущена и вновь мертва.
И раз за разом, всё по новой.
То худенькие, то коровы,
Являются в ходу.
И всё как надо, дирижёр
Укажет стаду делать.
Все будут топать на рожон,
За мертвое, но Дело!
И если мозг, не есть твой дар,
А есть привычность.
Будь добр, друг мой, дай,
Другим его в наличность.