Зваться Поэтом

Зваться Поэтом –
В этом есть что-то надзвёздное, тайное, тонкое, из ряда вон
Выходящее, что-то, что само Время на устах своих носит обветренных…
Будем ли мы в Его голосе: шепоте, песне, крике? – предающие, преданные,
Все мы пишем, все мы племя, все мы пленные, закипающе-пенные,

Все мы пока разнолицый, в Купальскую ночь хоровод обрядовый
У костра… Искры. Страх. Все мы думали, что будем неопалимыми,
Неумолим огонь. Все мы когда-то подходим ближе и плавимся
Или звеним, как воспетая сталь. Оттого ль, что тепла так нетерпеливо мы

Хотим от него? Но всегда неизменным  будет неравенство
Этих сил. «Если жаждешь сиять – сгори ярче, чем пресловутый Рим! -
Ты Поэт, или горстка сросшихся букв, чувств и тканей,
Исканий, бессмысленных оправданий, что ты для себя это пишешь? Лукаво

Твердишь: «Пытался! -  меня не приняли и не признали»  -
Едва ли! Ты просто перед собою струсил, обрюзг, растаял…  - Право
Твоё…»  Огонь растрещался, ладони его хлестали
По нашим душам, снаружи – по стопам, щиколоткам, коленам…
      
Все мы пишем, все мы племя, все мы пленные, закипающе-пенные,
Неужели все мы забвенные?
И пока в нас тлеет сомнение, становясь сгустком золы,
Все мы сами себе – Прометеи, все мы сами себе – орлы.