К восьмому марта

Вот уж век, как весной, каждый год
Мужики вдруг теряют рассудок,
И среди повседневных забот
Вдруг пытаются выстроить чудо.

Из цветов, из улыбок, духов,
Платьев, сумочек, мытой посуды,
Поцелуев, сережек, стихов –
Разноцветное женское чудо.

Странный праздник весенних мимоз,
Чьей-то волей назначенный женским.
В этот день я восторжен до слез!
Я влюблен в городских, деревенских,

В одиноких, замужних, гетер,
В целомудренных белых монахинь,
Чьих-то мам, дочерей и сестер,
Дочерей всеблагого Аллаха.

Все они, как одна – хороши!
В модном платье и в старом халате.
И на всех мне хватает души!
Лишь на день, правда.
Дольше – не хватит.

Жизнь вернется в свою колею:
Встречи, мысли, дела, разговоры.
Я забуду влюбленность свою
В женский род. И опомнюсь – не скоро.

Только вечером трудного дня,
Остывая от будничной прозы,
Вдруг зацепит рассеянный взгляд
Беззащитную ветку мимозы.

И опять я пойму, как был прав
Наш Господь, подарив миру – Еву.
И ласкать буду ночь до утра
Свою ладу, свою – королеву.