Ребёнок снов, невеста вязкой боли,
любовница подспудных звонких роз,
я фрески написал о лучшей доле,
нарисовал надмирных буйство лоз,
ведь в пасмурном ублюдочном обмане
ты бабочка, дюймовочка, цветок.
Хранится кровь Иудина в кармане,
в руках – Господень гвоздь и молоток.
И ты себя ко мне приколотила,
но инея ворованного мне
спасти тебя, прости же, не хватило –
ты сжалась в беспросветной тишине.
Я мог бы стать твоим канекалоно-
вым принцем, только времена не те.
Теперь ты просто таешь неуклонно
в вельветовой беззвёздной пустоте.
Теперь ты лишь разбитая игрушка;
в груди зияет траурная брешь.
А склянка перевёрнута старушкой –
луны ехидный ломтик ты не съешь.
Я мог бы стать твоим канекалоно-
вым принцем, только времена не те.
Теперь ты оплываешь неуклонно
в остывшей зачерствевшей темноте.
Ребёнок снов. Версия 1
© Copyright: Ханан Варни, 2019
Свидетельство о публикации №119030505686
Свидетельство о публикации №119030505686
Рецензии
