Сон

Я стою немного пошатываясь в вестибюле шикарного ресторана. Вечер закончен, пора возвращаться домой. Но пока не хочется. Хочется стоять вот так, в одиночестве и наслаждаться лёгким дурманом.

Здесь никого нет, только сквозь дверной проём доносятся голоса, но меня они не касаются. Почему-то это приносит странное удовлетворение.

Меня сейчас вообще ничего не касается. Даже тогда, когда ресторан остаётся за спиной, а в руках дымится сигарета. Я расслабленно сажусь прямо на ступеньках и сливаюсь с обстановкой.

В реальность меня возвращает то, что весёлая компания молодёжи приземлилась на эти же ступеньки... да ладно бы на ступеньки. Один из них уселся прямо ко мне на колени — хорошо слилась, нечего говорить.

Растерянность сменяется бесшабашным, нелепым каким-то весельем.

- Ну что же, вернули, значит пошли. - Он протягивает мне руку. И теперь уже с пространством сливаемся мы оба.

Кто он? Куда мы идём? - эти вопросы лениво возникают на краю сознания, но говорить не хочется. Хочется просто идти - будь что будет. И мы идём по заснеженным дворам, мимо бетонных многоэтажек, дальше и дальше...
***

Я точно знаю, что скоро мне предстоит переезд, возможно именно в этот подъезд, куда мы только что зашли. Эта мысль забавляет, но я по прежнему молчу. Только оглядываюсь с любопытством.

Мой спутник здесь явно свой. Нет, не просто жилец, скорее часть системы, скрытой даже от любопытных соседей. Вот и лифт за обшарпанной дверью явно не для всех.

Этакое закулисье жизни, где все ещё знают друг друга и не церемонясь высказывают всё, что приходит в голову. Чужакам здесь не рады. Мне не рады.

Лифт оказывается настоящей студией. В нём стоит огромная расправленная кровать, с давно не менявшимся постельным бельём, старый ламповый телевизор прикрыт вязаной салфеткой, а у дальней стены сидит лифтёрша-хозяйка.Рыхлая, дама лет пятидесяти, с пучком рыжих волос. Смотрит немного удивлённо и осуждающе.

Она рассказывает, что мне уже давно не двадцать, и даже не тридцать лет. Такому юному мальчику не стоит тратить своё время и внимание на столь сомнительные знакомства. Разве что развлечься разок. И, в глубине души, я с ней полностью согласна. Потому опять молчу, и стыдливо прячу руку с обручальным кольцом, чтобы не вызвать ещё одну волну гнева...

Это ещё не конечный пункт маршрута, а она всего лишь соседка, которая наблюдала за его взрослением, и в тайне жалела, что ей уже не двадцать, не тридцать, и даже не сорок лет...

***

Конечный пункт — почти портал. Из лифта мы вышли в летний дворик. Ещё более обшарпанный и старый, чем тот, где мы были раньше. Кирпичная трёхэтажка почти вросла в землю. Тропинка к дому за много лет протоптана и спускается к зияющему проёму. Остаётся пройти совсем немного. И...

Мимо проносится возмущённая статная дама. Она смотрит на меня с вызовом и превосходством.

- В этой норе уже есть лиса — говорит она. И уводит незнакомца за собой.

Я знаю, что это его мать.

Знаю, что добрая соседка не смогла молчать и вызвала подкрепление.

***
Сижу на лавочке за деревянным столом с облупившейся краской. Этого мальчика я уже не увижу. Единственное, что я ещё могу сделать — оставить ему подарок.

Лисий хвост... тот, что обрезан с моей головы и старую запутанную феньку... Этот странный дар будет ждать на лавочке. И, то, чтобы он достался именно ему, кажется невероятно важным.

Сможет ли он вырваться из крепких материнских объятий и найти его первым? Если да, то у него ещё будет шанс выжить, найти Себя в этой удушающей заботе.

А мне пора. У меня есть моя жизнь, в которой не так много чудес. Но есть маленькая девочка, которая пока ещё ждёт меня... У меня есть Своя нора...