Писал я песню для двоих…
И музыка в высоты взвилась.
Но жизнь не смог сложить как стих.
И песня вот не получилась.
Скупы слова, строфа убога.
Куплет не вяжется к куплету.
Знать, что-то не дано от Бога
до настоящего поэта.
Я не потел, рифмуя смело,
и не кривил душой пред правдой,
а выходило неумело,
как будто б не пером – кувалдой
хотел я высечь искры света
из каждой (даже светлой) строчки.
Но, как всегда, в конце куплета
не доставало мне до точки.
И, вопреки житейских правил,
в конце уж слишком многих дел,
я многоточий понаставил –
там, где и мог бы, но не смел
и усомниться, и бояться,
что люди не поймут меня,
что призадумаются браться,
таскать каштаны из огня,
не опалив себя ресницы,
глаза и руки, и сердца...
…И мне теперь уже не спится
на ложе мужа и отца.
Теперь ищу я рифмы ёмкой.
Хочу в строфу удачней влезть.
И в этом что-то от ребёнка,
от новорожденного, есть.
Писал я песню...
© Copyright: Владимир Литовченко 3, 2019
Свидетельство о публикации №119030502496
Свидетельство о публикации №119030502496
Рецензии